"Ach, war da
was? Ist da was?"
Der deutsche Michel
schlägt die Falten seines Schlafgewandes platt, dreht sich selig seufzend zur
Seite.
"Ist nur der
Wind in den Zweigen. Müsste ich auch mal wieder schneiden, die Nachbarn gucken
schon so komisch."
Schnarchgeräusche
wummern nach einigen Minuten durch den Raum.
Die Welt tanzt Polka
am Abgrund. Wenn juckt es.
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